Estatelo-me ao comprido em toda a vida E urro em mim a minha ferocidade de viver... Não há gestos de prazer pelo mundo que valham A alegria estupenda de quem não tem outro modo de a exprimir Que rolar-se pelo chão entre ervas e malmequeres E misturar-se com terra até sujar o fato e o cabelo... Não há versos que possam dar isto... Arranquem um (...) de erva, trinquem-na e perceber-me-ão, Perceberão completamente o que eu incompletamente exprimo. Tenho a fúria de ser raiz A perseguir-me as sensações por dentro como uma seiva... Queria ter todos os sentidos, incluindo a inteligência, A imaginação e a inibição À flor da pele para me poder rolar pela terra rugosa Mais de dentro, sentindo mais rugosidade e irregularidades. Eu só estaria contente se o meu corpo fosse a minha alma... Assim todos os ventos, todos os sóis, e todas as chuvas Seriam sentidos por mim do único modo que eu quereria... Não podendo acontecer-me isto, desespero, raivo, Tenho vontade de poder arrancar à dentada o meu fato E depois ter pesadas garras de leão para me despedaçar Até o sangue correr, correr, correr, correr... Sofro porque tudo isto é absurdo Como se me tivesse medo alguém, Com o meu sentimento agressivo para o destino, para Deus, Que nasce de encararmos com o Inefável E medirmos bem, de repente, a nossa fraqueza e pequenez.