Poemas Inspiradores
Poesia que motiva, incentiva e inspira os leitores a alcançar seus objetivos e sonhos.
Fernando Pessoa
O poeta é um fingidor Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração.
Ricardo Reis
Se já não torna a eterna primavera Que em sonhos conheci, O que é que o exausto coração espera Do que não tem em si? Se não há mais florir de árvores feitas Só de alguém as sonhar, Que coisas quer o coração perfeitas, Quando, e em que lugar? Não: contentemo-nos com ter a aragem Que, porque existe, vem Passar a mão sobre o alto da folhagem E assim nos faz um bem.
Álvaro de Campos
Minha imaginação é um Arco de Triunfo. Por baixo passa roda a Vida. Passa a vida comercial de hoje, automóveis, camiões, Passa a vida tradicional nos trajes de alguns regimentos, Passam todas as classes sociais, passam todas as formas de vida, E no momento em que passam na sombra do Arco de Triunfo Qualquer coisa de triunfal cai sobre eles, E eles são, um momento, pequenos e grandes. São momentaneamente um triunfo que eu os faço ser. O Arco de Triunfo da minha Imaginação Assenta de um lado sobre Deus e do outro Sobre o quotidiano, sobre o mesquinho (segundo se julga), Sobre a faina de todas as horas, as sensações de todos os momentos, E as rápidas intenções que morrem antes do gesto. Eu-próprio, aparte e fora da minha imaginação, E contudo parte dela, Sou a figura triunfal que olha do alto do arco, Que sai do arco e lhe pertence, E fita quem passa por baixo elevada e suspensa, Monstruosa e bela. Mas às grandes horas da minha sensação, Quando em vez de rectilínea, ela é circular E gira vertiginosamente sobre si-própria, O Arco desaparece, funde-se com a gente que passa, E eu sinto que sou o Arco, e o espaço que ele abrange, E toda a gente que passa, E todo o passado da gente que passa, E todo o futuro da gente que passa, E toda a gente que passará E toda a gente que já passou. Sinto isto, e ao senti-lo sou cada vez mais A figura esculpida a sair do alto do arco Que fita para baixo O universo que passa. Mas eu próprio sou o Universo, Eu próprio sou sujeito e objecto, Eu próprio sou Arco e Rua, Eu próprio cinjo e deixo passar, abranjo e liberto, Fito de alto, e de baixo fito-me fitando, Passo por baixo, fico em cima, quedo-me dos lados, Totalizo e transcendo, Realizo Deus numa arquitectura triunfal De arco de Triunfo posto sobre o universo, De arco de triunfo construído Sobre todas as sensações de todos que sentem E sobre todas as sensações de todas as sensações... Poesia do ímpeto e do giro, Da vertigem e da explosão, Poesia dinâmica, sensacionista, silvando Pela minha imaginação fora em torrentes de fogo, Em grandes rios de chama, em grandes vulcões de lume.
Álvaro de Campos
Ah, de que serve A arte que quer ser vida, sem a vida que quer ser? De que serve a arte se não é a arte que queremos? De que nos serve a vida se a queremos e não a buscamos, Se nunca é para nós a vida? Ah, p'ra saudar-te Era preciso o coração Da terra toda... O corpo-espírito das coisas,
Álvaro de Campos
Ah, de que serve A arte que quer ser vida, sem a vida que quer ser? De que serve a arte se não é a arte que queremos? De que nos serve a vida se a queremos e não a buscamos, Se nunca é para nós a vida? Ah, p'ra saudar-te Era preciso o coração Da terra toda... O corpo-espírito das coisas,
Álvaro de Campos
Ah, de que serve A arte que quer ser vida, sem a vida que quer ser? De que serve a arte se não é a arte que queremos? De que nos serve a vida se a queremos e não a buscamos, Se nunca é para nós a vida? Ah, p'ra saudar-te Era preciso o coração Da terra toda... O corpo-espírito das coisas,
Manuel Bandeira
Poeta sou; pai, pouco; irmão, mais. Lúcido, sim; eleito, não. E bem triste de tantos ais Que me enchem a imaginação. Com que sonho? Não sei bem não. Talvez com me bastar, feliz — Ah feliz como jamais fui! —, Arrancando do coração — Arrancando pela raiz — Este anseio infinito e vão De possuir o que me possui.
Ricardo Reis
Se já não torna a eterna primavera Que em sonhos conheci, O que é que o exausto coração espera Do que não tem em si? Se não há mais florir de árvores feitas Só de alguém as sonhar, Que coisas quer o coração perfeitas, Quando, e em que lugar? Não: contentemo-nos com ter a aragem Que, porque existe, vem Passar a mão sobre o alto da folhagem E assim nos faz um bem.
Olavo Bilac
Le poete est ciseleur, Le ciseleur est poete. Não quero o Zeus Capitolino, Hercúleo e belo, Talhar no mármore divino Com o camartelo. (...) Invejo o ourives quando escrevo: Imito o amor Com que ele, em ouro, o alto relevo Faz de uma flor. (...) Quero que a estrofe cristalina, Dobrada ao jeito Do ourives, saia da oficina Sem um defeito: (...) Porque o escrever — tanta perícia, Tanta requer, Que ofício tal... nem há notícia De outro qualquer. Assim procedo. Minha pena Segue esta norma, Por te servir, Deusa serena, Serena Forma! Deusa! A onda vil, que se avoluma De um torvo mar, Deixa-a crescer; e o lodo e a espuma Deixa-a rolar! (...) Não morrerás, Deusa sublime! Do trono egrégio Assistirás intacta ao crime Do sacrilégio. E, se morreres porventura, Possa eu morrer Contigo, e a mesma noite escura Nos envolver! (...) Vive! que eu viverei servindo Teu culto, e, obscuro, Tuas custódias esculpindo No ouro mais puro. Celebrarei o teu ofício No altar: porém, Se inda é pequeno o sacrifício, Morra eu também! Caia eu também, sem esperança, Porém tranquilo, Inda, ao cair, vibrando a lança, Em prol do Estilo! Publicado no livro Poesias, 1884/1887 (1888). In: BILAC, Olavo. Poesias. Posfácio R. Magalhães Júnior. Rio de Janeiro: Ediouro, 1978 NOTA: Estilização de imagens do poema "L'Art", do livro ÉMAUX ET CAMMÉES (1852), de Théophile Gautier. Observe a tradução desse poema, por Onestaldo de Pennafort, no livro ESPELHO D'ÁGUA (1931