Seguro assento na coluna firme

Dos versos em que fico.

O criador interno movimento

Por quem fui autor deles

Passa, e eu sobrevivo, já não quem

Escreveu o que fez.

Chegada a hora, passarei também

E os versos, que não sentem

Serão a única restança posta

Nos capitéis do tempo.

A obra imortal excede o autor da obra;

E é menos dono dela

Quem a fez do que o tempo em que perdura.

Morremos a obra viva.

Assim os deuses esta nossa regem

Mortal e imortal vida;

Assim o Fado faz que eles a rejam.

Mas se assim é, é assim.

Aquele agudo interno movimento,

Por quem fui autor deles

Primeiro passa, e eu, outro já do que era,

Póstumo substituo-me.

Chegada a hora, também serei menos

Que os versos permanentes.

E papel, ou papiro escrito e morto

Tem mais vida que a mente.

Na noite a sombra é mais igual à noite

Que o corpo que alumia.